In quei due anni, tra il 1993 e il 1994, avevo scoperto uno strano fratello di cui non farò il nome. Queste bischerate da lui promanano, almeno in gran parte; gli sono del tutto indegnamente dedicate. Questo mio fratello scriveva in lingua portoghese, che considerava "la sua patria". Si tratta di poesie a lungo credute perse. Ritrovate, ho creduto di ritrascriverle accompagnate da una traduzione italiana del tutto letterale. Chiunque voglia leggerle, leggerle davvero, dovrà farlo nella lingua in cui sono state pensate e scritte. Anche se non la conosce.
     Sono figlie di un momento della mia vita al tempo stesso bizzarro e disperato. Sono figlie dell'esigenza di un distacco e, sempre al tempo stesso, di restare abbarbicato a quel poco che avevo. Anch'esse fanno parte della sorta di diario di quegli anni, ma ne sono una pagina separata, probabilmente di ipertrofia espressiva che tracimava necessariamente in un'altra lingua. Iniziano dimessamente, con due componimenti quasi banali, forse di semplice esercizio, di prova eseguita per passare a quelle che dovevano essere le mie vere intenzioni (ma non me ne ricordo più). Il vero inizio è la cosa intitolata Um homem chamado X. Proseguono, poi, stabilendo un linguaggio proprio, acuito dalla composizione in una lingua che non è quella materna. Una lingua, forse, reinventata. Il loro valore è, onestamente, diseguale in modo estremo.