Nisciune le pò sapé chille ca sente
      mo c'è spiccète 'a festa
      e vire cha i bandiste, a une a une,
      vistute a ghianche pàssene sunanne
  5  nd' 'a chiazzètta vacante e si ni vène
      a n'ata banne.

      I'è come si chinnante c'ète u morte
      c'accumpàgnene chiène e nun le vìrese
      nda na fùa di vente ca ti pùngite
10  ll'occhie già ammullète
      e fè pinzè ca cìchese.

      Ah come ci si scannìjete e s'affòchete
      duce duce nd'u vente
      'a campèna di San Fuuìppe,
15  cc'amore c'a trarimente
      si gnuttìvite 'a notte a San Francische
      e i statue supr' 'a chèsa d'u Barune!

      L'ùtime bandiste cc' 'a grancàscia,
      pure ill è passète;
20  cchiù ca sunè mo chiàngete
      nda chille botte cupe
      ca 'ntrònene nd'i strète e ca rivìgghiene   
      nd'i fosse pure i lupe.

      Iè mi ittère abbasce da sta loggia
25  addù rumagne sùue e vire 'a chiazza
      ca s'è scurute come na isterna.

      Mi pàrete stève 'nchiuvète
      nd'u curnicione a stozze di na chièsia
      menza sciullèta.
30  E ha' vògghia pure iè di cannijè
      nda quistu nivrefume ca strarìpete
      doppe ca nda na botta lle stutàvite
      na hiummèra di 'uce di cannée;
      com'a nu falchètte sparète
35  si mo lle gire ll'occhie nun lle trova
      manche i stelle nd'u cèe.

      Nessuno può sapere ciò che sento
      ora che la festa è finita
      e vedo che bandisti, ad uno ad uno,
      vestiti a bianco passano suonando
      nella piazzetta vuota e se ne vanno
  5  da un'altra parte.

      È come se davanti ci sia un morto
      che accompagnano piano e non lo vedi   
      in un soffio di vento che ti punge
      gli occhi già inumiditi
10  e fa pensar che accechi.

      Ah come ci si dispera e si affoga
      dolce dolce nel vento
      la campana di San Filippo,
      perché a tradimento
15  la notte s'inghiottì a San Francesco   
      e le statue alla casa del Barone!

      Con la grancassa l'ultimo bandista
      è passato anche lui;
      più che suonare, adesso,
20  piange in quei botti cupi,
      che nelle strade tuonano e risvegliano
      pure i lupi nei fossi.

      Mi getterei giù da questa loggia
      dove rimango solo e vedo che la piazza
21  si è oscurata come una cisterna.

      Mi sembra di stare inchiodato
      nel cornicione a pezzi di una chiesa
      mezzo crollata.
      E hai voglia ancor di boccheggiare
25  in questo straripante nerofumo
      dopo che spense in un solo momento
      una fiumana di luce di candele;
      come un falchetto ferito,
      se adesso giro gli occhi, non ritrovo
35  nemmeno più le stelle del cielo.